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Jihan Alomar — Gefangen vom Islamischen Staat

20 Min. Lesezeit

Worum es geht

Jihan Alomar war zehn Jahre alt, als der „Islamische Staat” in der Nacht zum 3. August 2014 ihre Heimatstadt Shingal angriff. Sie verlor ihren Vater in einer Menschenmenge, sah ihn nie wieder und verbrachte zehn Monate in IS-Gefangenschaft. Mit siebzehn ging sie an die Öffentlichkeit, schrieb ein Buch und geht seither in Schulen, obwohl sie weiß, dass sie dort erkannt werden kann. Diese Note gibt hauptsächlich ihre Sätze weiter. Sie braucht keine Deutung.

Anlass — Gedenktag für den Völkermord an den Jesiden (3. August)

In der Nacht vom 2. auf den 3. August 2014 griff der „Islamische Staat” die Sindschar-Region im Nordirak an — über 5.000 Menschen wurden ermordet, Tausende Frauen und Mädchen verschleppt und versklavt. Die UN benannte es 2016 als Völkermord, der Bundestag erkannte es am 19. Januar 2023 einstimmig an. Der 3. August ist der Jahrestag des Angriffs; getragen wird er von der Diaspora, von Kommunen und vom Zentralrat der Êzîden, nicht durch einen Parlamentsbeschluss gestiftet.

Für Jihan Alomar ist dieser Tag kein Gedenktag. Es ist der Tag, an dem sie verschleppt wurde, und der Tag, seit dem ihr Vater vermisst ist.

Quelle: Gefangen vom Islamischen Staat — Jihan (18) überlebt Genozid — TRU DOKU (funk), 12.04.2022, 18 Minuten. Auch in der ZDF-Mediathek.

Inhaltshinweis

Diese Note gibt Schilderungen von Verschleppung, Gewalt und Versklavung wieder — so, wie Jihan Alomar sie selbst öffentlich erzählt, und nicht darüber hinaus.

Wer spricht?

Jihan Alomar (2004 in Shingal/Sindschar, Nordirak) — jesidische Überlebende des Völkermords von 2014, Zeitzeugin und Autorin, lebt in Tübingen.

Am 3. August 2014 wurde sie als Zehnjährige mit ihrer Mutter und ihren Geschwistern vom IS verschleppt und war zehn Monate in Gefangenschaft. 2015 gelang die Flucht, 2016 kam sie über das baden-württembergische Sonderkontingent nach Deutschland. Ihr Vater und ein Bruder gelten seit 2014 als vermisst. Ihre Schwester Sawsan war sechzehn, als der IS sie von der Familie trennte; sie überlebte rund fünf Jahre als Sklavin und etwa drei Jahre versteckt im syrischen Lager Al-Hol, wurde 2022 nach acht Jahren gefunden und kam 2023 nach Deutschland — die Schwestern leben heute wieder zusammen in Tübingen.

Mit siebzehn ging sie an die Öffentlichkeit. Ihr Buch Dankbarkeit — Die schlimmste Zeit meines Lebens schrieb sie mit Marvin Jiyan Balletshofer (†), in Zusammenarbeit mit Zinê Balletshofer und Bêrîvan Kaya; die Erlöse gehen an HÁWAR.help, sie verdient daran nichts. Sie ist Wertebotschafterin dieser Organisation, hält School Talks an Schulen und Universitäten, war mehrfach in Bundestagsausschüssen und ist Protagonistin des Dokumentarfilms Bêmal — Heimatlos (2024).

→ DenkerVita

Inhalt

Shingal, bis zum zehnten Lebensjahr

▶ 0:47 Der Film beginnt mit dem Gewöhnlichen, und das ist die richtige Entscheidung.

„Mein Vater hatte als Beruf Automechaniker. Er hatte seine eigene Werkstatt. War in der ganzen Stadt bekannt, wegen seiner Arbeit.”

Die Mutter war Hausfrau, weil sieben Kinder da waren: fünf Mädchen, zwei Jungen. Die schönste Erinnerung, sagt sie, sei das Picknicken auf dem Bauernhof der Familie gewesen.

Ein Mechaniker, den die Stadt kennt. Ein Hof mit Picknick. Dieser Bestand ist wichtig, weil er das war, was vernichtet werden sollte — nicht eine Idee, nicht eine Religion im Abstrakten, sondern eine Werkstatt und ein Nachmittag.

Die Nacht

▶ 1:34 Der IS stand etwa einen Monat vorher schon in der Nähe. Um drei Uhr nachts hörten sie die Bomben näher kommen und brachen auf, nach einem Plan: die Familie sammelt sich, dann weiter mit dem Auto. Sie taten es genau so. Es war zu spät, ein IS-Wagen stand bereits da. Hätten sie es versucht, sagt sie, wären sie alle gestorben.

Der Vater versuchte zu verhandeln. Die Antwort war, dass er einen Schuss bekommen würde, wenn er das noch einmal tue.

Dann wurden die Menschen sortiert. Zwei Geschäftsräume: Frauen und Kinder in den einen, die jungen Männer in den anderen. Immer mehr wurden hineingeschoben.

▶ 3:09

„Da hab ich auch meinen Vater zum letzten Mal gesehen. Ich hab halt nur nach meinem Vater gerufen so … ‚Papa, Papa, komm zu mir.’ […] Da hat dann mein Vater … seine letzten Worte waren: ‚Süße, geh wieder zu deiner Mutter, okay?‘”

Seit diesem Tag weiß die Familie nicht, was mit ihm geschah.

In ihrem Zimmer, sagt sie später, habe sie nichts aus dem Irak — auf der Flucht war keine Gelegenheit, etwas mitzunehmen. Ein Mädchen, das in einem Land ankommt und aus dem vorigen kein einziges Ding besitzt.

Was die Männer sagten

▶ 5:26 Zehn Monate war sie mit ihrer Familie in Gefangenschaft. Was die IS-Männer sagten, gibt sie als Reihe wieder:

„Wir haben eure Männer getötet. Ihr gehört jetzt uns […] Ihr werdet uns heiraten, mit uns Kinder bekommen. Ihr müsst … uns gehorchen.”

Das ist Völkermord in vier Sätzen, ausgesprochen von den Tätern selbst. Es ist keine Nebenfolge des Krieges, es ist ein Programm mit einer Zukunftsform: ihr werdet, ihr müsst. Die Frauen sollten nicht nur unterworfen werden. Aus ihnen sollten Kinder der anderen Seite kommen, damit von der eigenen Seite nichts übrig bleibt.

Ihre Angst, sagt sie, kam vom Zusehen. Sie sah, was mit anderen geschah — dass geschlagen wurde, bis es nicht mehr ging, und dass die Männer dabei lachten. Ihre älteste Schwester war schwanger und verlor das Kind, nachdem sie geschlagen worden war.

Die Haare

▶ 7:00 Es sprach sich herum, dass die Männer lange Haare schön fanden und kleine Mädchen mitnahmen. Jihan hatte sehr langes Haar. Ihre Mutter bekam Angst, dass sie geholt würde, und entschied.

Im Film liest jemand aus ihrem Buch:

„Ich konnte nicht einmal weinen. Mein Stolz fiel mit meinen Haaren zusammen auf den verdreckten Boden. In diesem Moment wäre ich am liebsten nie als Mädchen auf die Welt gekommen.”

Es lohnt sich, bei diesem Satz einen Moment zu bleiben, weil er etwas beschreibt, das in den Zahlen zum Genozid nicht vorkommt. Ein Kind erlebt, dass sein Geschlecht der Grund seiner Gefahr ist, und zieht daraus den einzigen Schluss, der einem Zehnjährigen offensteht: es wäre besser, ich wäre anders auf die Welt gekommen. Die Schere war der Schutz. Der Preis war die eigene Identität, und sie benennt ihn genau so — sie habe ihre Identität als kleines Mädchen verloren.

Über die Mutter sagt sie einen Satz, der ohne Zusatz stehen kann:

„Meine Mama ist mein Held in dieser ganzen Geschichte. Während die IS-Männer da waren und nach jungen Menschen suchten, hat sie mich unter ihrem Rock versteckt.”

Sechs Handys

▶ 8:32 Ein IS-Mann kaufte sie, ihre Mutter und ihre Geschwister und fuhr mit ihnen in die Wüste. Als er einmal weg war, durchsuchten Mutter und Tochter das Haus. Jihan fand sechs Handys.

Sie erreichte ihre Familie. Mit ihrem Onkel wurde die Befreiung organisiert; er musste dafür sorgen, dass jemand sie holte. Der Mann, der sie schließlich herausbrachte, war selbst IS-Mann — er verriet seine eigenen Leute für das, was er dafür bekam.

Zwei Dinge stehen hier nebeneinander, und beide gehören in die Erzählung. Das eine: Ihre Rettung begann damit, dass ein zehn- bis elfjähriges Mädchen ein Haus durchsuchte, während der Mann, der sie besaß, nicht da war. Sie ist in ihrer eigenen Geschichte nicht nur das Kind, das gerettet wurde. Das andere: Der Fluchtweg lief über die Korruption des Systems, das sie gefangen hielt. Wo es keine Rettung durch Recht gibt, gibt es Rettung durch Bestechlichkeit — und man nimmt sie.

Über den Moment danach sagt sie nichts Triumphales. Man sei froh, in Freiheit zu sein, und habe doch diesen Schmerz.

Januar 2016

▶ 10:03 Der Onkel brachte sie zur Großmutter. Dort erfuhren sie von einem Programm, das jesidische Frauen und Kinder nach Deutschland brachte — dem Sonderkontingent, über das die Referentinnen der Gesellschaft für bedrohte Völker aus der Perspektive der Helferinnen berichten. Im Januar 2016 kam sie an. Über Deutschland wusste sie fast nichts, außer wie die Häuser aussehen.

▶ 10:50

„Was für mich in Deutschland sehr überraschend war, dass es Frieden hier gibt auf jeden Fall. Dass jeder Mensch Rechte hat. Und dann noch die Bildungschancen … sind ja sehr hoch, hier in Deutschland. Und das fand ich auch nice.”

Dieser Absatz sollte in jeder Debatte über Migration einmal vorgelesen werden, und zwar wegen des letzten Satzes. Ein Mädchen benennt drei Dinge, die eine Verfassung verspricht — Frieden, Rechte für jeden, Bildung —, und zwar als Überraschung, weil sie aus einem Land kommt, in dem keines davon galt. Und dann sagt sie „nice”, wie jede Achtzehnjährige. Beides in einem Atemzug. Sie hat es nicht ausgesprochen, um jemanden zu belehren. Es klingt nur so, wenn man weiß, was sie vergleicht.

Zinê und Marvin

▶ 11:35 In einer Tanztherapie lernte sie Zinê kennen. Zinês Familie wurde ihre zweite; sie feierten das erste Weihnachten zusammen, und Jihan lernte dort erst, was Weihnachten ist. Zinês Vater ist Kurde, das verband.

Über Zinê kam Marvin. Sie beschreibt ihn als jemanden, der unterhaltsam war und für einen da: wenn man ihn kennt, sei man direkt wie Familie. Ihm erzählte sie, dass sie über das Sprechen wolle, was passiert ist. Er machte den Vorschlag, aus dem das Buch wurde.

▶ 12:20 Im Sommer 2019 flog sie mit ihm in den Irak. Sie besuchten Lalish, den heiligen Ort der Jesiden.

„Für mich war’s nicht einfach, wieder in den Irak zu gehen. Obwohl ich an einem Ort war, wo der Krieg nicht war […] hatt ich trotzdem diese Angst.”

Dann, zurück in Deutschland und mitten in den Plänen, kam die Nachricht, dass Marvin bei einem Unfall gestorben war.

„In dem Moment war ich kaputt. Ich wusste nicht, wie es weitergeht.”

Drei, vier Monate lang stand alles. Dann entschied sie, für seine Mutter und für sich selbst weiterzumachen. Marvin Jiyan Balletshofer steht heute als Mitautor auf ihrem Buch.

Man kann diesen Abschnitt überlesen, weil er nach dem Kern der Geschichte kommt. Er ist der Kern. Ein Mädchen verliert ihren Vater an einen Völkermord, findet in einem fremden Land eine zweite Familie, verliert daraus einen Menschen an einen Verkehrsunfall — und der zweite Verlust ist der, der sie zum Stillstand bringt. Das Große lähmt nicht immer stärker als das Nahe.

Warum sie in Klassenzimmer geht

▶ 14:42 Der Film begleitet sie zu einem School Talk. Sie liest Stellen aus ihrem Buch und beantwortet Fragen. Und dann sagt sie den Satz, der die ganze Reportage rechtfertigt:

„Obwohl es so sein kann, dass mein Leben in Gefahr ist, dass jemand vom IS mich erkennen kann und mir was tun kann, hab ich den Mut trotz dessen in die Öffentlichkeit zu gehen und darüber zu berichten. Weil ich das sehr wichtig finde.”

Hier steht eine Abwägung, die eine Achtzehnjährige getroffen hat und die kein Staat von ihr verlangen konnte. Auf der einen Seite ihre eigene Sicherheit. Auf der anderen die Möglichkeit, dass ein Klassenzimmer in Deutschland erfährt, was am 3. August 2014 geschah. Sie hat sich für das Klassenzimmer entschieden.

Ihre erste Angst dabei war nicht der IS. Es war, dass die Menschen kein Interesse zeigen.

Die Reaktionen im Film geben ihr recht und unrecht zugleich: Mitschülerinnen sagen, sie seien berührt, eine habe für sich entschieden, sich mehr zu engagieren. Ob daraus etwas wurde, sagt der Film nicht. Das ist die offene Rechnung jeder Bildungsarbeit.

Am Ende dreht sie die Frage ins Publikum.

„Meine Familie gibt mir Kraft, Menschen, die hinter mir stehen und an mich glauben, geben mir auch Kraft. Und dafür bin ich dankbar.”

Dann: Was gibt euch Kraft? Das Wort Dankbarkeit ist auch der Titel ihres Buchs — bei jemandem, der zehn Monate versklavt war und deren Vater vermisst bleibt, ist das die härteste Vokabel, die zu finden war.

Was sie fordert

Ihre Arbeit ist nicht bei der Erinnerung stehengeblieben, und das ist an einem Gedenktag der Punkt, der zählt. Sie fordert vier Dinge: die Anerkennung des Völkermords, Aufklärung, die Suche nach den Verschollenen, und Schutz für die Gemeinschaft — auch gegen Abschiebungen von Jesiden aus Deutschland. Ihr Maßstab für den Abschluss ihrer eigenen Öffentlichkeitsarbeit ist nicht ein Denkmal:

„Ich hoffe auf den Tag, an dem man sagt: Wir bauen Shingal wieder auf. Wenn das erreicht ist, habe ich auch meine Arbeit in der Öffentlichkeit getan.”

Zur Heimat sagt sie zwei Sätze, die einander nicht aufheben: Der Irak ist ihre Heimat, Shingal ist ihre Heimat. Aber sie will nicht mehr dorthin. Wer das für einen Widerspruch hält, hat nie einen Ort verloren.

Und in diesem Nebeneinander steht sie neben jenem Jugendlichen aus dem GfbV-Vortrag, der auf einer Bildungsreise sagte, er wolle nicht zurück, weil es dort immer nur um Trauriges gehe. Zwei junge Menschen, dieselbe Bewegung: den Ort lieben und ihn nicht betreten können.

Weitergedacht

Sie geht in Schulen, obwohl sie dort erkannt werden kann. Was tun wir mit dem, was sie dort erzählt — und was hätte sie davon, wenn wir nichts damit tun?

Faktencheck

Geprüft wird hier ausschließlich der historische Rahmen. Der Erfahrungsbericht selbst ist ein Zeugnis, kein überprüfbarer Anspruch — er wird nicht bewertet (→ .claude/rules/pipeline.md).

Bestätigt — Datum und Ablauf des Angriffs

Der Bundestagsbeschluss formuliert es wörtlich so: „In der Nacht vom 2. auf den 3. August 2014 führte der IS einen zentral geplanten, organisierten und koordinierten militärischen Angriff auf den Umkreis des Sinjar-Gebietes durch.” Die Trennung nach Geschlecht und Alter, die Jihan Alomar schildert, ist dokumentiert und war noch systematischer, als ihr Bericht zeigen kann: Männer und Jungen über zwölf wurden erschossen, jüngere Jungen in Koranschulen umerzogen oder als Kindersoldaten rekrutiert, Mädchen und Frauen im gebärfähigen Alter versklavt. Quellen: BT-Drs. 20/5228 · bpb

Bestätigt — Versklavung als erklärtes Programm

Die von ihr wiedergegebenen Sätze der Täter („Ihr gehört jetzt uns”, Zwangsverheiratung, Kinder) entsprechen der Feststellung der UN. Die Untersuchungskommission des Menschenrechtsrats zu Syrien — sie war zuständig, weil Tausende Jesidinnen nach Syrien verschleppt worden waren — nannte ihren Bericht vom 15. Juni 2016 „They came to destroy” und zählte unter den Mitteln der Zerstörung ausdrücklich die Trennung von Männern und Frauen sowie Maßnahmen, die die Geburt jesidischer Kinder verhindern sollten. Sexualisierte Gewalt war Mittel der Absicht, nicht Begleiterscheinung. Der Bundestag folgte 2023 im Übrigen nicht dieser Kommission, sondern der rechtlichen Bewertung des UN-Sonderermittlungsteams UNITAD. Quellen: UN-Bericht A/HRC/32/CRP.2 (PDF) · OHCHR-Pressemitteilung

Vereinfacht — der Beschluss stiftete keinen Gedenktag

Der Bundestag nahm am 19. Januar 2023 den Antrag 20/5228 („Anerkennung und Gedenken an den Völkermord an den Êzîdinnen und Êzîden 2014”) einstimmig an — eingebracht von SPD, CDU/CSU, Grünen und FDP, angenommen ohne Gegenstimme (Plenarprotokoll 20/79, S. 9428 ff.). Die Anerkennung als Völkermord trägt also. Einen Gedenktag am 3. August richtet der Beschluss dagegen nicht ein: Der Volltext enthält keine solche Festlegung. Konkret gefordert werden ein Archiv- und Dokumentationszentrum sowie Unterstützung dafür, dass die êzîdische Gemeinde „sich selbst einen Ort der Erinnerung in Deutschland erschaffen” kann. Der 3. August ist der von der Diaspora, von Kommunen und vom Zentralrat getragene Jahrestag — die Bundesregierung selbst spricht vom „Jahrestag zur Erinnerung”, nicht von einem Gedenktag. Quellen: BT-Drs. 20/5228 (PDF) · Bundestag, 19.01.2023

Bestätigt — das Sonderkontingent, über das sie kam

Baden-Württemberg flog von März 2015 bis Januar 2016 rund 1.100 besonders schutzbedürftige, überwiegend jesidische Frauen und Kinder per Charterflug aus Erbil aus — Rechtsgrundlage § 23 Abs. 1 AufenthG. Ihre Einreise im Januar 2016 fällt damit in die letzte Gruppe des Programms. Quellen: Wissenschaftlicher Dienst des Bundestags, WD 3-223/18 (PDF) · begleitende Studie zur Kohorte: Rometsch-Ogioun El Sount, Denkinger u. a., Frontiers in Psychiatry 2018, doi:10.3389/fpsyt.2018.00562

Bestätigt — anerkannt und trotzdem abgeschoben

Der Beschluss von 2023 forderte die Bundesregierung auf, Jesiden „weiterhin unter Berücksichtigung ihrer nach wie vor andauernden Verfolgung und Diskriminierung im Rahmen des Asylverfahrens Schutz zu gewähren” (Ziffer III.19). Der Vollzug ging in die andere Richtung: Die bereinigte Schutzquote für irakische Jesiden fiel von fast 100 Prozent (2015) auf 48,6 Prozent (2022) und 53 Prozent (2023); 1.475 Schutzstatus wurden zwischen 2015 und 2022 widerrufen, 196 weitere 2023/24, Ende Februar 2025 waren 4.781 Widerrufsverfahren anhängig. Die Abschiebungen in den Irak stiegen von 27 (2020) auf 699 (2024), darunter 37 Kinder. In der Anhörung des Innenausschusses am 23. Februar 2026 war von bundesweit 5.000 bis 10.000 von Abschiebung bedrohten Jesiden die Rede.

Zwei Einschränkungen gehören dazu: Die Religionszugehörigkeit wird bei Abschiebungen nicht erfasst — jesidische Abschiebezahlen existieren nicht, belegt sind Einzelfälle. Und das BAMF hält selbst fest, dass für irakische Jesiden die Voraussetzungen des § 73 Abs. 3 AsylG vorliegen, ein Widerruf also „grundsätzlich” nicht erfolgen soll, weil eine Rückkehr angesichts des Völkermords „nicht zumutbar” sei. Die Praxis weicht damit nicht nur vom Bundestagsbeschluss ab, sondern von der Linie der eigenen Behörde. Quellen: BT-Drs. 21/3601 (PDF) · BT-Drs. 21/3780 (PDF) · Anhörung Innenausschuss, 23.02.2026 · Mediendienst Integration

Uneindeutig — Dauer der Gefangenschaft

Sie selbst spricht im Film von zehn Monaten. Eine andere veröffentlichte Darstellung nennt acht Monate. Die Abweichung ist für den Sachverhalt ohne Bedeutung und typisch für Erinnerungen an eine Zeit ohne Kalender; hier gilt ihre eigene Angabe. Keine unabhängige Dokumentation möglich.

Offen — der Vater, die Schwester, die Vermissten

Ihr Vater und ein Bruder gelten seit dem 3. August 2014 als vermisst; zum Vater ist kein belastbarer Stand nach 2024 auffindbar. Ihre Schwester Sawsan wurde nach acht Jahren wiedergefunden — nach öffentlichen Darstellungen etwa fünf Jahre IS-Sklaverei und rund drei Jahre versteckt im syrischen Lager Al-Hol — und kam 2023 nach Deutschland; belegt ist das nur über HÁWAR.help und den Film Bêmal, nicht unabhängig.

Für die übrigen Verschollenen gibt es Suche und es gibt Ergebnisse: Von 6.417 Verschleppten wurden 3.590 gerettet, rund 2.600 gelten weiter als vermisst; 68 Massengräber sind geöffnet. Die Suche stockt aber — ein jesidischer Aktivist kennt 25 weitere Gräber, deren Lage die Behörden kennen und die nicht geborgen werden, und das UN-Ermittlungsteam UNITAD musste seine Arbeit am 17. September 2024 auf Wunsch der irakischen Regierung einstellen. Es fehlt also nicht das Suchen, sondern die Werkzeuge dafür. Quellen: taz, 03.08.2025 · Rettungsbüro der KRG: 3.590 gerettet, 2.554 vermisst · UNITAD, Mandatsende · PRIF Blog — Zehn Jahre nach dem Genozid

Weiterführende Quellen

Aus der Video-Beschreibung:

  • TRU DOKU (funk) — Dokuformat des öffentlich-rechtlichen Jugendangebots funk; das Video enthält einen eigenen Hinweis auf retraumatisierendes Material
  • Fassung in der ZDF-Mediathek

Zu ihrer Arbeit:

Zum Hintergrund:

Verbindungen

→ GfbV — Jesidische Familien in der Diaspora

Das Programm, gesehen von innen. Dort berichten die Helferinnen des Sonderkontingents; hier spricht eine, die darüber kam — im Januar 2016, in der letzten Gruppe der Charterflüge. Was dort als Befund erscheint (Kinder, die Behördengänge übernehmen; Geschwister, die freigekauft werden müssen), hat hier ein Gesicht.

→ Duezen Tekkal — Deutschland ist bedroht

Die direkte institutionelle Linie: Tekkal flog 2014 in das Massaker und gründete daraus HÁWAR.help — Alomar ist heute Wertebotschafterin dieser Organisation und spielt in Tekkals Film Bêmal mit. Eine Journalistin macht aus einer Katastrophe einen Verein, und ein Kind aus derselben Katastrophe macht daraus zehn Jahre später Bildungsarbeit.

→ Malala Yousafzai — Die Zukunft der Mädchenbildung

Die engste Brücke im Bestand: zwei Mädchen, denen ihr Geschlecht zur Ursache der Gefahr wurde — die abgeschnittenen Haare, das Schulverbot —, die als Minderjährige entschieden, öffentlich zu sprechen, obwohl das Sprechen sie erkennbar macht, und die beide das Klassenzimmer als Instrument wählten. Die Reibung ist scharf: Malalas Hoffnung blickt nach vorn, Alomars „Dankbarkeit” ist die härteste Vokabel, die für einen offenen Verlust zu finden war.

→ Ece Temelkuran — So beginnt Faschismus in Amerika

Temelkuran liefert den Begriff für Alomars zwei Sätze, die einander nicht aufheben: unhomed — Heimatlosigkeit als Zustand, nicht als Ortswechsel. Und die Umkehrung dazu: Temelkurans Anwalt bat sie, im Exil zu schweigen, Schweigen als Preis des Bleiberechts. Alomar zahlt den umgekehrten Preis und spricht, obwohl es sie gefährdet.

→ Helen Keller — Völkerrecht, ein zahnloser Tiger?

Kellers Kernargument doppelt geprüft. Ihr Bild vom Recht, das still im Alltag wirkt, ohne Gebiss zu zeigen, ist genau das, was Alomar als Überraschung benennt — Frieden, Rechte für jeden, Bildung —, weil sie das Fehlen kennt. Und Kellers These, Feststellungen ohne Vollstreckung seien mehr als Symbolik, hat hier ihren Härtefall: UN und Bundestag haben anerkannt, UNITAD wurde auf Wunsch Bagdads geschlossen, und die Schutzquote fiel auf gut die Hälfte.

→ Herfried Münkler — Muss es Kriege geben

Erklärung trifft Zeugnis. Münkler leitet den Frauenraub strukturell her — Frauen als knappes Gut, Krieg als Lizenz zum Zugriff, die Linie von der Ilias bis zur Ukraine. Alomar gibt die Sätze der Täter im Futur wieder („ihr werdet, ihr müsst”) und zeigt damit, was Münklers Ableitung nicht erfasst: Hier war die Gewalt das erklärte Programm einer Auslöschung, mit der nächsten Generation als Ziel — kein Kriegsbegleitumstand alter Herkunft.

→ Patrick Legun — Die Ziegelsklaven von Lahore

Beide Notes stellen dieselbe unbequeme Frage an die Befreiung. Legun begleitet einen Freikauf von Menschen, deren Schulden rechtlich längst nicht bestehen; Alomar wurde gekauft und kam über einen Täter frei, der seine eigenen Leute für Geld verriet. Zweimal läuft der Ausweg über den Markt, weil das Recht nicht existiert — und beide Male bleibt offen, was das über die Ordnung sagt, die die Rettung nicht leisten konnte.

→ Yonatan Zeigen — A Place For Us All

Dieselbe Wendung von Verlust in öffentliche Arbeit statt in Rache, mit einem entscheidenden Unterschied im Ausgangspunkt: Zeigen hörte am Telefon, wie seine Mutter starb — Gewissheit, aus der eine Kandidatur wurde. Alomar hat keine Gewissheit; ihr Vater ist seit 2014 vermisst, und ihre Arbeit hat darum ein Ziel, das Zeigens Weg nicht kennt: die Suche nach den Verschollenen.

→ Adam Johnson — How to Sell a Genocide

Johnson misst, wie Desinteresse hergestellt wird — zwei Jahre Sonntags-Talkshows ohne eine einzige palästinensische Stimme. Alomar benennt dieselbe Maschine von der anderen Seite: Ihre größte Angst war nicht der IS, sondern dass die Menschen kein Interesse zeigen. Sie hat sich eine Schulaula genommen, ohne auf ein Mikrofon zu warten.

Weiterdenken

Was Sokrates vielleicht gefragt hätte

  • Sie sagt, ihre größte Angst sei gewesen, dass die Menschen kein Interesse zeigen. Woran würde sie merken, dass wir welches haben — und käme sie dann noch in Schulen gehen müssen?
  • Ihre Rettung lief über einen bestechlichen Täter, nicht über eine Institution. Was heißt es für unser Vertrauen in Recht, dass in diesem Fall nur die Korruption funktionierte?
  • Der Irak ist ihre Heimat, und sie will nicht dorthin. Welche Orte trage ich in mir, die ich nicht mehr betreten könnte, ohne etwas zu verlieren?
  • Der Bundestag hat 2023 einstimmig Schutz für Jesiden verlangt; seither sank die Schutzquote auf gut die Hälfte, und tausende Widerrufsverfahren laufen. Was fehlt, damit ein einstimmiger Parlamentsbeschluss den Vollzug bindet — und wenn nichts ihn bindet, was war er dann?
  • Sie war zehn und suchte ein Haus nach Handys ab, während der Mann, der sie besaß, fort war. Warum erzählen wir Überlebende meist als Gerettete und selten als Handelnde?

Backlinks